Люблю приезжать в деревню и гулять с детьми по улице. Тут выросла мама, тут редко проводила я свои летние каникулы. Уже осталось мало коренных жителей, дачники в основном, но все ж встречаем местных бабушек-сторожил, кому за 80 или около того. Здороваюсь ещё издалека, так принято.
⠀
- А кто это? Погоди, подойду поближе. Ааа, Люда, ты - дочка Любы. Ну как ты там в Москве вашей, привыкла? Нестрашно? Я бы вот, мне кажется, никогда не привыкла в Москве.
⠀
...
- А мама твоя красивая. Помню маму твою в молодости хорошо. Ты на неё похожа, тоже красивая. А это дочка твоя? А на кого похожа? Как ты или на мужа? Нукась, подойди поближе. Как зовут тебя?
⠀
- Здравсивуйте! Полина. - смущается старшая, но смирно стоит рядом со мной, пока младшая по кустам гоняет кошку.
⠀
- П-о-л-и-н-а , - почти пропевает бабуля. - Нееет, твоя мама красивая, а ты ещё красивее своей мамы.
⠀
Мы улыбаемся, зовём Варю и идём дальше. Солнце припекает и они жалуются, что я их тащу в солнцепёк на какую-то гору, где полно насекомых и змей.
⠀
А я иду и продолжаю молча улыбаться и меня не раздражают их упреки. Место, где помнят тебя маленькой девочкой и знают твоих родителей, даёт силы. Словно ты всю жизнь гоняешься за счастьем и силой, а всего лишь надо чтоб тебе напомнили: ты Люда, Дочка Любы и Коли. Мама твоя красивая, а папа у тебя какой молодец: один дом построил.
⠀
И чувствовать эту землю под ногами, дышать этим воздухом - счастье. Есть места ярче, комфортнее, и трава там зеленее, и в воздухе море возможностей, но нет тех людей, которые одним словом развернут к себе и не напомнят, кто ты и откуда.
⠀
Я Люда, дочка Любы и Коли, мама Полины и Вари.
